La Risa..... (Micro-Ensayo)

Dios no puede hacer a la gente perfecta. Eso sería un sacrilegio y es por eso que hizo a los animales inteligentes, a las medusas transparentes y a mi calvo. Las enfermedades si no te matan van y vienen, las mujeres actúan lo mismo que las enfermedades, y los hijos son esos seres entrañables que cuando ya no pueden usar la tarjeta de inválido del padre para poder aparcar el coche, le meten en un Asilo. Todo esto te puede causar risa solo si no te ocurre a ti, de lo contrario estás jodido.


Lo lógico y normal es que nos riamos del jefe, aunque no sea muy recomendable hacerlo mientras está presente. También es lógico que nos riamos de la suegra, pero es recomendable hacerlo solo si ya ha fregado los platos. A veces podemos intentar reírnos hasta de la Hacienda pública, aunque bien pensado, para eso el único requisito obligatorio es ser pobre. Pero lo mas recomendable con la risa, repito, lo mas recomendable es que primero y ante todo nos riamos de nosotros mismos.

La risa tiene innumerables efectos beneficiosos en el cuerpo humano, entre los que se encuentran provocar el escarnio y la humillación de los demás, convirtiéndose este método para algunos, en un acto que les deja mas relajados que un spa. Hay una forma de curación que se llama Risoterapia. De la que cuentan que increíblemente es mas efectiva que un psiquiatra Argentino con delantal. Claro que también decían lo mismo de la Lobotomía y no creo que un grupo de tíos jugando con abanicos Gigantes curara a nadie.

Dicen que la risa es un lenguaje Universal capaz de ser entendido por Culturas sin conexión sexual aparente. El Cine mudo elevó a los cómicos que practicaban el humor a la categoría de mitos del Séptimo Arte, entre los que se encuentran una lista interminables de maestros del humor, que como Chiquito de la Calzada abrazaron el noble arte del absurdo pensando que así podrían preparar a la Humanidad para lo que se prepara. La extinción de los cómicos en favor del humor de los políticos.

Kirmen Uribe "Bilbao-New York-Bilbao"

Premio Nacional de la Crítica en 2008 en lengua vasca, en 2009 se alzaba con el Nacional de Narrativa sin haber sido traducido del euskera al castellano, lo que llevó  la polémica.

Capitulo 1

Bilbao

Los peces y los árboles se parecen.

Se parecen en los anillos. Si hiciéramos un corte horizontal a un árbol veríamos sus anillos en el tronco. Un anillo por cada año transcurrido, es así como se sabe la edad del árbol. Los peces también tienen anillos pero en las escamas. Y al igual que sucede con los árboles, gracias a ellos sabemos cuántos años tiene el animal.

Los peces nunca dejan de crecer. Nosotros no, nosotros menguamos a partir de la madurez. Nuestro crecimiento se detiene, y los huesos comienzan a juntarse. El cuerpo se encoge. Los peces, sin embargo, crecen hasta que se mueren. Más rapido cuando son jóvenes y, a partir de cierta edad, mas lentamente, pero sin dejar nunca de crecer. Y por eso tienen anillos en las escamas.

El anillo de los peces lo crea el invierno. El invierno es el tiempo durante el cual el pez come menos, y el hambre deja una marca oscura en sus escamas porque su crecimiento es menor durante esa época. Al contrario que en verano. Cuando los peces no pasan hambre, no queda ningún rastro en sus escamas.

El anillo de los peces es microscópico, no se ve a primera vista, pero ahi está. Como si fuera una herida. Una herida que no ha cerrado bien.

Y como los anillos de los peces, los momentos más dificiles van marcando nuestras vidas, hasta convertirse en medida de nuestro tiempo. Los días felices, al contrario, pasan deprisa, demasiado deprisa, y enseguida se desvanecen.

Lo que para los peces es el invierno, para las personas es la pérdida. Las pérdidas delimitan nuestro tiempo; el final de una relación, la muerte de un ser querido.

Cada pérdida es un anillo oscuro en nuestro interior......

Leer la biografía del escritor vasco Kirmen Uribe (Ondarroa, 1970) amedrenta a cualquiera. Con tan sólo 39 años, Uribe ha ganado el Premio de la Crítica y el Premio Nacional de Novela.No son sólo los premios. A esa edad, Kirmen Uribe ha estudiado Filología Vasca en Vitoria, Literatura Comparada en Trentto, ha dado clases, ha sido guionista, traductor, ha escrito libros infantiles, juveniles, poesía, novela, ha colaborado en teatro, y trabaja llevando y uniendo música, poesía e imagen por todo el mundo.
Porque él escribe en vasco, pero también mantiene que el lenguaje no puede tener fronteras, la creación no es patrimonio de una nación o una Comunidad Autonómica, sino que una vez “parida” es parte del receptor. Tal vez porque es inconcebible que un Premio Nacional no tenga editorial en español, tal vez porque una no le pide la nacionalidad a Millet, cuando admira su Ángelus, está de acuerdo con el escritor.

Siempre ligado al mar, el escritor vasco siente la necesidad de mirar afuera, de saber que hay vida más allá de él mismo, de su realidad, de su entorno y de su mundo más cercano. Exponerse, arriesgar es vivir y su poesía refleja esa fuerza.
La convicción de que hay que ser original, no ir de ello, para crear marca un estilo directo, sin falsos artificios, pero que sabe a nuevo: “a mí no me gustan los poemas que tienen truco.”

¡Que paren el mundo que yo.... me bajo!

Sol poniente

Esta tarde se ha puesto el sol entre las nubes;

Al alba habrá tormenta y al ocaso, y de noche;

Vendrá luego otra aurora de obstruidos vapores.

Después noches y días, pasos del tiempo que huye.

Estos días pasarán y pasarán en tromba

 Sobre el rostro de mares, sobre la faz de montes,

 Sobre los ríos de plata, los bosques donde rueda

 Como un himno confuso de los muertos que amamos.

Y el rostro de las aguas y el perfil de las cumbres

Plegados, más lozanos y los verdeantes bosques

Remozados al cabo, y el riachuelo campestre

al monte robará la onda que al mar entrega.

Pero yo, con la frente más baja cada día,

 Yo pasaré y, friolento, bajo este cielo alegre,

 Me marcharé muy pronto, en mitad de la fiesta

 Sin que nada le falte al mundo luminoso.

VICTOR HUGO

LLOVIENDO MIJILLAS

Los domingos por la noche, siempre vuelvo a casa un poco acorchada, pongo el coche a unos cómodos 50 por hora y rezo para que el de delante vaya para mi casa, porque a esa hora de ese día tengo la misma iniciativa que una procesionaria.

Mi coche apesta, de todos los litros por metro cuadrado que nos han caído este invierno, el, ha recogido lo que estadísticamente le correspondía a las dimensiones del techo y del capó, por lo que ahora, poner los pies sobre su moqueta, es como hacer una bonita excursión por los Everglades (chof, chof y ese tufillo a humedad que, me temo, no va a perder en la vida).

Ayer iba escuchando en la radio a unos músicos que presentaban nuevo álbum y hablaban animadamente sobre un as en el tanga, o algo parecido. Algo empezó a golpear, la luna delantera, pensando que era lluvia, puse los limpia cristales, pero no, eran mijillas de los árboles.

La zona del Paseo de los Curas está llena de castaños de indias, y en ese momento teníamos un vientecito peleón, las mijillas se dejaban caer de lo más alto, danzaban subían y bajaban, jugando con el rebufo del trafico. Era todo un espectáculo, no había lluvia que las asentara y aprovecharon para montarse un parque temático, como una banda de estorninos minúsculos y pardos, hacían virajes imposibles y volvían a remontar, para volver a caer en un picado vertiginoso.

Algunos grupillos, aprovechaban el paso de un coche, como los niños aprovechan las olas en verano, para hacer una plancha y dejarse llevar por la espuma. Otras corrían, pegaditas al filo del bordillo, esperando el momento, en que algún vehículo lo bastante rápido las volviera a despegar del suelo. Estoy segura, que si llego a abrir la ventana, hubiese escuchado, amortiguado, un coro de minúsculos grititos de montaña rusa.

Había otras muchas, ya en la acera, que estaban más quietecitas, y pensé que seguramente estarían mirando hacia arriba, estudiando las opciones, para volver a subir a las copas más altas y reiniciar el viaje.

Melusina

Gracias preciosa, no dejes de escribir, ni dejes que te cambien,,,,,

Día de la mujer? NO.... Día de la Igualdad, mejor....

Era un hombre (Poema erótico por la igualdad)

Soñé... como Martín Luther King.

Soñé que un sueño era más que un sueño.

Soñé… que no me rabiaba debajo del hombre que sudo debajo de mi sexo.

Un hombre que dejo que la ... que soy se desnudara, sin pensarme ...

Soñé que no era un sueño lo que sudaba.

Soñé que no era guarra, por tenerle, que no me miraba como un trozo de carne, que era yo, sin que el, siquiera, me lo permitiera.

Y dentro de mi sueño, mis labios mojados le besaban, y mis otros labios le acogían, como parte de mi, uno conmigo.

Y soñé que gritaba de placer, del placer de sentir su lengua dentro, su ... dentro, de que tu eres mío... solo en este momento...

... Yo, vuelta rosa de espaldas, lámeme entera , soy perra solamente para ti, soy la parte de carne que te falta, lámeme otra vez, que gimo y te miro, desnuda y abierta, dame saliva y leche, dame carne, y verme traspasada, trastornada y loca, sudada y manchada de tu piel.

Déjame que te mire como un vicio, mi sueño, medula del placer que me embrutece, dame el color que falta de nosotros, dame el dolor de ser la que se agita, gritando entre espasmódicos sollozos.

Entonces soñare que no me faltas, que de verdad mi lengua te hace mío, desde la basal raíz de tu cintura, hasta la parte en que te miro.

Mírame, sin juzgarme, sin tenerme, sin dejarme de noche, como escombro, mírame como la que te busca en la saliva, como el calor que apagas, como un hombre, no como él juzgador de la mentira.

(Dedicada a todos los hombres que follan sin juzgar, a todas las mujeres valientes que se atreven a romper lo establecido)

Inda35

…Cuando sueñes que los hombres

Son humanos de verdad

No por taxonomía

Sino humanos de verdad

No despiertes tan pronto, será el único momento

Que ellas y ellos, juntos construirán…

Benedetti

Gracias por jugar conmigo.....

Monigote en la arena

La arena estaba tibia y jugaba a cambiar de colores cuando la soplaba el viento. Laurita apoyó la cara sobre un montoncito y le dijo:

—Por ser tan linda y amarilla te voy a dejar un regalo —y con la punta del dedo dibujó un monigote de seda y se fue.

Monigote quedó solo, muy sorprendido. Oyó como cantaban el agua y el viento. Vio las nubes acomodándose una al lado de la otra para formar cuadros pintados. Vio las mariposas azules que cerraban las alas y se ponían a dormir sobre los caracoles.

—Hola —dijo monigote, y su voz sonó como una castañuela de arena.

El agua lo oyó y se puso a mirarlo encantada.

—Glubi glubi, monigote en la arena es cosa que dura poco —dijo preocupada y dio dos pasos hacia atrás para no mojarlo—. ¡Qué monigote más lindo, tenemos que cuidarte!

—¿Qué? ¿Es que puede pasarme algo malo? —preguntó monigote tirándose de los botones como hacía cuando se ponía nervioso.

—Glubi glubi, monigote en la arena es cosa que dura poco —repitió el agua, y se fue a a avisar a las nubes que había un nuevo amigo pero que se podía borrar.

—Flu flu —cantaron las nubes—, monigote en la arena es cosa que dura poco. Vamos a preguntar a las hojas voladoras cómo podemos cuidarlo.

Monigote seguía tirándose los botones y estaba tan preocupado que ni siquiera probó los caramelitos de flor de durazno que le ofrecieron las hormigas.

—Crucri crucri —cantaron las hojas voladoras—. Monigote en la arena es cosa que dura poco. ¿Qué podemos hacer para que no se borre?

El agua tendió lejos su cama de burbujas para no mojarlo. Las nubes se fueron hasta la esquina para no rozarlo. Las hojas no hicieron ronda. La lluvia no llovió. Las hormigas hicieron otros caminos.

Monigote se sintió solo solo solo.

—No puede ser —decía con su vocecita de castañuela de arena—, todos me quieren pero porque me quieren se van. Así no me gusta.

Hizo "cla cla cla" para llamar a las hojas voladoras.

—No quiero estar solo —les dijo—, no puedo vivir lejos de los demás, con tanto miedo. Soy un monigote de arena. Juguemos, y si me borro, por lo menos me borraré jugando.

—Crucri crucri —dijeron las hojas voladoras sin saber qué hacer.

Pero en eso llegó el viento y armó un remolino.

—¿Un monigote de arena? —silbó con alegría—. Monigote en la arena es cosa que dura poco. Tenemos que hacerlo jugar.

"Cla cla cla", hizo monigote porque el remolino era como una calesita.

Las hojas voladoras se colgaron del viento para dar vueltas.

El agua se acercó tocando su piano de burbujas.

Las nubes bajaron un poquito, enhebradas en rayos de sol.

Monigote jugó y jugó en medio de la ronda dorada, y rió hasta el cielo con su voz de castañuela.

Y mientras se borraba siguió riendo, hasta que toda la arena fue una risa que juega a cambiar de colores cuando la sopla el viento.

Avril Lavigne "Alice Underground" /Tim burton "Alice in Wonderland"

Alicia tiene 19 años, asiste a una fiesta en una mansión victoriana, en la que vivio en su niñez, donde descubre que está a punto de recibir una propuesta de matrimonio frente a un montón de gente estirada de la alta sociedad. Se escapa y corre tras un conejo blanco que entra a un agujero al pie de un arbol cortado. Alicia sigue al conejo y cae en el país de las Maravillas, un lugar que visitó hace 10 años pero del cual no recuerda nada. El país de las Maravillas era un reino pacífico hasta que la Reina Roja derrocó a su hermana, la Reina Blanca. Las criaturas del país de las maravillas esperan que Alicia les ayude, y a su vez le ayudarán a recordar su primera visita al mágico reino...

Basada en el cuento de Lewis Carroll,  en la película se mezclará animación con imagen real sin olvidar la siempre característica estética con la que cuentan las películas de Tim Burton.

Como nos tiene acostumbrados, Tim Burton ha creado un nuevo mundo oscuro y peculiar en torno al conocido cuento de Lewis Carrol "Alicia en el país de las maravillas".

Con un plantel de lujo, la película contará con Helena Boham-Carter como la Reina de corazones, Johnny Depp como el Sombrerero Loco y Anne Hathaway como la Reina Blanca. Para interpretar a la angelical e inocente Alicia, Burton a optado por la actriz Mia Wasikowska que desarrollará las andanzas y desventuras de esta niña en la País de las maravillas.

Aketxe = Galerna

Galerna, temporal súbito y violento con fuertes ráfagas de viento del oeste al noroeste que suele azotar el Mar Cantábrico y sus costas, por lo general en la primavera y el otoño. También se da en la costa occidental de Francia.

La Galerna

Campanas rojas llamaba a homicidear

yo estaba echado en la cama

cada nervio como una púa

a lo lejos ya viene la galerna

niño mío

atravesando la pasarela de la muerte en traje de marinero

las esposas de los funcionarios

freían berenjeras

yo seguí angustiado con una hoja de afeitar en la oreja

la galerna invadió las paredes

me sumergí en mí mismo

da lo mismo vivir

que caminar en una lancha

la galerna, la galerna

se hundían mis manos en el cieno

las olas turbias tal un espejo entre humo

dios mío

el niño en traje blanco, intentando llegar hasta mí mismo.

                                                                         Blas de Otero